cid au jardin

Orage ! ô désespoir ! ô pluie ennemie !
N' ai-je donc tant bêché que pour cette infamie ?
Et ne suis-je blanchi dans les travaux jardiniers
Que pour voir en un jour flétrir tant de légumes ?
Mon bras qu'avec respect tout les copains admirent,
Mon bras, qui tant de fois a sarclé cet empire,
Tant de fois affermi la terre de se jardin, Trahit donc mes graines, et ne fait rien pour moi ?
Ô cruel souvenir de ces succulent repas.